Ljug för mig.

Han tittar på klockan. 16.03. Halvtid, tänker han.

Han har stått där han står i sex och en halv timme och han ska stå där i sex och en halv timme till. Det gör inte så mycket. Han trivs. Här kan han rymma från ångesten. Rymma från flyttkartongerna som stirrar elakt på han där hemma. Rymma från den trasiga soffan, den smutsiga disken och den överhängande känslan av tomhet.

Någon frågar hur han mår. Jorå, svarar han slentriant, det är bra. Lite krasslig sådär men vem är inte det. Någon säger något om att det är svårt att hålla sig frisk i dessa tider. Han stirrar slött på datorskärmen och nickar med i vad som än sägs. Brummandet från läskkylar fyller tystnaden. Någon fortsätter prata, om vädret kanske, eller någon film. Han har slutat lyssna.

Han tröttnar på brummandet och sätter på musik. Tar en till kopp kaffe. Drömmer sig iväg. Till en stad han vill kalla sin egen, vänner han inte sett på länge, gator han längtat efter att få gå på. Han fortsätter drömma. Nu är han någon annanstans. Backarna är branta som bergväggar. Nästan så att bilarna inte kommer upp överhuvudtaget. Någonstans där borta skymtar den där bron..

Han rycker till. Ruskar på huvudet. Någon annan frågar hur han mår. Jorå, svarar han, man ska inte klaga. Ett lysrör blinkar till. Han tittar på klockan igen. Några timmar kvar, skönt. Hemma väntar bara vemod. Han önskar han hade mer ork. Ork att ta tag i allt det där hemma. Det är bara lathet, tänker han, men är själv rädd att det är mer än så.

Ännu någon frågar hur han mår. Jorå, svarar han, det är bra. Han fyller filmfodralet samtidigt som han tänker för sig själv när han senast faktiskt svarade på frågan och menade det han sade.
Håkan sjunger i bakgrunden. Han stannar upp och lyssnar litet extra.

"Jag tror. Att när vi går genom tiden. Att allt det bästa inte hänt än."

Ljug för mig Håkan, ljug för mig.

Fortsätt ljug.

Allting var så enkelt då.

När jag var liten hade jag en världskarta bredvid sängen. Jag kommer ihåg när jag och far hämtade hem den. Jag minns inte när, varifrån eller hur men jag minns klart hur jag vi lyfte ur pappbiten med världen på från hans bil. När jag inte kunde somna brukade jag tävla mot mig själv i att kunna namn på flaggor. Jag var ganska bra på T och framåt för det var där jag låg med huvudet.

Världen.

Jag fantiserade om vilka platser jag skulle besöka. Drömde mig bort till små öar mitt ute i haven med konstiga namn. Såg framför mig milslånga sandstränder. En dag så, en dag.

Det var en sån där klassisk världskarta. Grönland såg gigantiskt ut. Nya Zealand var på med på båda kanterna. Och så alla färger. Alla länder hade olika färger. Jag brukade ligga om kvällarna och stirra på kartan. Tänka att alla länder med samma färg var i samma lag. Sen tävlade de mot varandra i diverse sporter. Jag minns att Sveriges färg skulle fått ihop ett rätt schysst hockeylag, har för mig att vi hade både Ryssland och antingen USA eller Canada. Fotbollsmässigt såg det sämre ut dock. Där tror jag Danmark hade ett litet vassare gäng. Minns jag rätt hade de både Italien och Brasilien.

Det var i mitten av 90-talet och ens största bekymmer var vilken färg Sverige hade på kartan eller var Seychellerna låg nu igen.

Allting var så enkelt då.

Pojken och drömmar.

I drömmen står han i en butik. Han känner igen butiken, han har varit där förut. Men det är ändå inte samma butik. Hyllorna är tomma, väggarna kala. Det osar av hopplöshet. Bakom disken står flickan. Han känner igen henne, han har sett henne förut. Men det är ändå inte samma flicka.

Pojken blinkar.

I verkligheten sitter han i sin soffa. Missfärgad och trasig. Den har varit med ett tag, tänker pojken. Precis som jag. Han stirrar på en datorskärm. Det känns som timmar. Samma ställe på skärmen, där ingeting hänt för evigt. I bakgrunden hörs Mike Skinners röst. Han sjunger om drömmar. Pojken tänker på drömmen.

Pojken blundar.

Tillbaka i drömmen. Det är nu framtid. Fast det har liksom redan hänt. Pojken tittar upp, får ögonkontakt. Flickan tittar ner på en datorskärm. Hon väntar på någonting Har han redan frågat något? Hon tittar upp. Ger honom en svårläst blick. Han tittar ner i marken. Gråa kakelplattor. Han kan svära på att han varit här förut. Nej tyvärr, säger flickan, vi har slut. Pojken tittar upp. På vadå? Stammar han fram. Flickan ser honom djupt i ögonen. Som att hon förstår att han egentligen är någon helt annanstans. Det du söker, svarar hon, lyckliga slut.

Pojken öppnar ögonen.

Någonting har hänt där han stirrat. Pricken är inte grön längre. Någon är offline. Mike Skinner sjunger om något annat nu. Pojken lyssnar inte längre. Han stänger igen datorn. Kanske imorgon, tänker han, innan han kryper ner under täcket.

Kanske imorgon.

Sanningen som slår en när man inser att man inte har något att komma med.

Jag är 23 år gammal.

För tre år sen var jag förmodligen på topp. Jag tyckte om mitt liv. Jag hade precis flyttat till en egen lägenhet. Jag kommer ihåg hur jag på morgonen drog upp gardinerna, satt på Columbus med Kent och samtidigt som jag såg ut över mitt Spånga sjöng med i refrängen.

Jag jobbade heltid på ett jobb jag trivdes med. Jag älskade det. Jag jobbade förmiddag, jag jobbade kväll. Det spelade ingen roll. Jag hade världens bästa jobb. Trettio sekunder från min port.

Jag hade världen bästa flickvän. Hon var det viktigaste i mitt liv. Hon fick mig att varje dag var glad när jag vaknade. Att uppskatta livet. Att varje sekund känna att, wow, jag är verkligen lycklig, jag har verkligen tur.

I år satt den känslan i. I år mådde jag bra. Inte bara bra, jag mådde fantastiskt. Jag hade, verkligen, inga problem. Inga bekymmer. Jag trivdes med allt. Min familj, min bostad, mitt jobb, min tjej, mina vänner. Allting var, och akta er nu, för detta ord är inget man slänger sig med, men allting var - perfekt.

Tre år senare har ordet liksom lösts upp. Sen ett och ett halvt år tillbaka har ingenting varit perfekt. Det har egentligen inte ens varit nära. Men tack vare låtsasverkligheter har jag lyckats spela ett spel där mitt liv varit någonting i närheten av perfekt.

Jag flydde landet. Jag träffade nya människor, nya f a n t a s t i s k a människor. Och jag låtsades. Låtsades och intalade mig själv att allting var bra, att allting var - perfekt.

Sen står man där. Några månader senare. På ett dansgolv man brukade kalla sitt eget. Vid en bar som kändes som ens hem. Och plötsligt inser man. Plötsligt slår det en. Man har ingenting - INGENTING - att komma med.

Hon tittar på en med en tomhet i blicken. Hon ler lite försiktigt så där som man gör när man låtsas att man bryr sig. Hon flackar med blicken. Hon skrapar med foten i golvet och tittar år sin vän. "Vi ska ut och röka" säger hon. Sen vänder hon sig om och går.

Ni pratar aldrig mer. Ni får ögonkontakt en gång. En halvtimme senare ett par meter bort från sist. Du känner pulsen höjas, du får förhoppningar. Dem krossas. Hon låtsas som hon inte sett dig. Hon går förbi. Du känner hennes axel nudda din. Du håller andan. Men det är allt. Det är allt du får.

Du tittar dig om. Ser hennes ryggtavla promenera iväg likt en dröm som sakta försvinner iväg samtidigt som man vaknar upp. Du önskar du kunde somna om igen. Ta dig tillbaka dit där du och hon var något annat. I drömmen var det ju inte så här. Men du somnar inte om.

Istället står du med din öl i handen på ett kallt dansgolv i en ytlig stad och stirrar på en ryggtavla som vandrar ifrån dig.

Där någonstans slår det dig.

Du har ingenting att komma med.